Françoise Lefèvre Knihy

" Ne te laisse pas voler la force d'aimer. " Dans ce roman, l'amour apparaît comme la puissance sans visage qui gouverne la Création. Il attise le désir, magnifie l'émotion, embrase le langage. La femme qui s'y jette tout entière signe de son sang un pacte de naissance, de fécondité et de mort - parce qu'elle est aimée. Mais que l'amour s'absente et voici la Terre désertée, " astre glacé ", inhabitable. Le temps ne passe plus, et la parole à son tour se défait, enchaînée à un âge d'or désormais inaccessible, mais dont les traces subsistent dans la mémoire des sens. Ecrit dans une langue admirable, zébrée de mots crus, Mortel azur est le chant d'un amour défunt, d'un amour sans fin...

Hugo Horiot a été un enfant autiste Asperger. Plongeant dans sa mémoire, il raconte sa souffrance d'avoir été différent, son refus de parler, son désir d'avoir voulu être un autre jusqu'à changer de nom. Au fil des chapitres, il nous entraîne avec lui. Il a quatre ans, huit ans, douze ans. Il a peur. Il se cogne à l'absurdité de la vie comme un papillon contre une lampe. Il est parfois cruel. A travers ce témoignage, il nous fait part de ce qui se passe dans la tête d'un enfant autiste extrêmement intelligent, ses obsessions, ses angoisses, son regard sur notre monde et la guerre sans merci qu'il mène contre lui-même et contre les autres. L'autoportrait d'une justesse troublante et d'une sincérité désarmante d'un enfant en colère.

Femme déchirée, femme déchaînée, la narratrice est un écrivain qui tente de raconter l'histoire de Blanche, une éblouissante cantatrice que la mort ronge vivante. Mais elle est d'abord la mère de Sylvestre, l'enfant autiste qu'elle veut à tout prix faire accéder à la vie et au monde des autres. Or le petit prince cannibale en ce combat dévore les phrases, les mots de la mère écrivain